Vallarsa tra le rocce e il cielo

Cari facinorosi, mi ero preso l'impegno di raccontarvi di questo fine settimana. Eccomi.

I progetti: venerdì fino alle 15 scrutini, poi via di “corsa” verso il festival di letteratura della Vallarsa (http://www.tralerocceeilcielo.it) con ritorno di notte; sabato mattina Collegio Docenti a scuola e poi via per un we, il primo di settembre, nel gruppo delle Marmarole, sopra Auronzo di Cadore con Marco e con notte rigorosamente in bivacco. Saltata! :-(

L'incastro dei vari momenti richiede abilità. E questo mi piace. Cercare di far combaciare mondi diversi, comunque miei, mi piace. Il lavoro, il festival, il lavoro... il bivacco. Ci ho provato.

Venerdì esco da scuola con un'ora di ritardo. Ahia: come arrivare alle 17 in un piccolo borgo della Vallarsa dove quattro vecioti, quello che rimane della prima cordata italiana che nel 62 ha scalato la parete nord del “famigerato” Eiger, raccontano della loro vita di montagna, della loro salita? Ho già un'ora di ritardo sulla tabella. Pazienza. E così io e Cristina ci lanciamo a 170, 180 in autostrada verso la Valdastico.

Primo stop. La natura si impone a noi rallentando con forti raffiche di vento, pioggia e... tromba d'aria all'orizzonte la nostra corsa: velocità massima 100-110! Spettacolo, puro spettacolo: un cielo carico di acqua e luce a soli 300 metri sopra di noi impazzito corre verso sud; più a nord una formazione nera, nerissima, quasi a vortice sembra presagire il turbinio di una tromba d'aria. Più a ovest, la magia della montagna: le prealpi illuminate dal sole che si incunea tra la massa nera e lo schiumeggiare di un mare di nuvole che assale le cime alle spalle. Mai vista una distribuzione di nuvole candide, bianche e tratti trasparenti tali da sembrare un imponente piana ghiacciata stesa tra le cime. Islanda? Antartide? No, il Pasubio, il Cornetto e il Carega, le prealpi vicentine. Proviamo a scattare qualche foto bagnata, ma come sempre, come sappiamo benissimo noi facinorosi, impossibile imbrigliare con pochi miseri megabyte, tanta meraviglia, tanta energia.

Stiamo bene. Con stupore maciniamo i chilometri che ci separano dalle montagne illuminate, non più così distanti. Passato Schio la strada, finalmente, sale.

Un occhiata al retrovisore e... altro stop. Il cielo nero che incombeva sulla pianura ha lasciato il posto ad un arcobaleno doppio a tutto sesto: raro perchè doppio, ancor più raro perchè completo. L'ultimo così bello l'ho visto in un disegno di Franci di tanti anni fa.

Saliamo, il piede pigia e rapidamente ci avviciniamo al passo del Pian delle Fugazze.

10 secondi, dico, ci sarebbero bastati 10 secondi di anticipo per non “perdere” tre quarti d'ora. Da una strada laterale, a 30 metri dalla mia auto si riversano immediatamente centinaia di animali: pecore, capre, cavalli, asini e pastori. Pazzesco: tutto e tutti ad occupare perfettamente la carreggiata, nel nostro stesso senso di marcia. Accodati a questa simpatica e leentissssimaaa carovana proseguiamo nel tempo, più che nello spazio, il nostro viaggio. Un tratto di strada che avremmo percorso in meno di 5 minuti ci ha richiesto tre quarti d'ora! Immaginate la strada: una distesa di sterco di pecora, capra... Un odore intenso di montagna trasportato ovunque dal forte vento che spirava dal passo. Raffiche di capra, di erba bagnata, di roccia muschiosa, una delizia per olfatti che amano i profumi veri, per olfatti da facinorosi.

Tic, Tac... le lancette inesorabili mi fanno temere che i quattro vecioti siano già al bar a “farse na ombra de ros(s)o”.

Svalichiamo, entriamo in Trentino e scendiamo la Vallarsa. Bivio, informazione, arriviamo e parcheggiamo. La sala è piena di gente che si accalca sulla porta. La sala è piccola e le finestre chiuse. La sala sa di alpinismo, anzi, di alpinista. Avete presente l'odore in macchina (sequestrata) al ritorno dal Dorigoni? Niente a confronto.

Chissà perchè ma tutto ciò mi piace e aumenta in me il desiderio di ascoltare l'ultima parte della chiacchierata iniziata fortunatamente in ritardo. Narrano di una parete difficile, della loro gioia, della loro paura. Parole semplici, gente semplice. Ma, chissà chissà, la testimonianza si sofferma sul bivacco. Il senso del bivacco nell'andar per pareti di roccia. Chi ne parlava in termini poetici riferendosi a bivacchi previsti al chiar di luna, chi ne parlava con terrore raccontando di bivacchi forzati, a 18 gradi sotto zero, con la tormenta che ti gela e incrosta i capelli di ghiaccio (beh, vi ricordate il Vioz con la tormenta?... nel nostro piccolo che piccolo non è).

Pensate, una volta si sono trovati a scendere di sera una via sul Bianco e uno di loro doveva essere l'indomani in chiesa perchè testimone di nozze del fratello. Solo che di mezzo c'era il Monte Bianco e non avrebbe fatto in tempo. In quel periodo il traforo non era ancora agibile ma in via di costruzione. Illegalmente si sono fatti 12 chilometri al buio totale non avendo lampade a disposizione, tastando con la piccozza per terra (mancava l'asfalto e la sede era attraversata da buchi per il passaggio di cavi e tubi) uscendo la mattina dopo dal versante italiano, eludendo la sorveglianza e... arrivando in tempo in chiesa! Favolosi.

Finita la chiacchierata che comunque contava anche altri alpinisti di fama mondiale degli anni 70 e 80, 10 minuti di pausa e poi la musica della neve.

Questo è un dono inatteso. Si tratta di due tizi, Davide Sapienza e Giuseppe Olivini, il primo legge il secondo suona. Lo spettacolo è tratto da “La musica della neve. Piccole variazioni sulla materia bianca” di Davide Sapienza. E' il tentativo di trasporre la neve in musica attraverso paesaggi tempi e luoghi interiori “e trovano la via per mostrare i colori della neve e svelarne i misteriosi discorsi”. Particolare l'ambientazione: al buio con pochi led luminosi, i due creano un'atmosfera fatta di suoni lievi di strumenti strani e parole che legano il mondo bianco, l'esperienza di quel mondo, all'origine interiore di emozioni che sgorgano dal rapporto intimo con la natura, con Madre Terra, con la Creazione.

Il tempo scorre e usciti da questa lenta atmosfera ci dirigiamo verso il “tendone” per mangiare un boccone e partecipare all'ultimo evento della serata, ma prima... una luna che voleva spacciarsi per piena, tra le nuvole e le cime, appare e scompare nel cielo dall'aria tersa. Altro input, altri indizi che la natura ci pone li. Da sempre.

All'ultimo evento partecipano diverse persone: Margherita Hack per motivi di salute si collega in diretta via Skype, ma poi altri che viaggiano e lo fanno lentamente. Il tema è “il paziente camminare di chi ha per meta il viaggio e non l’arrivare, la gioia dell'andare lenti”. Chi parla dei suoi trekking con gli asini, animali intelligenti con forte “personalità”, chi del suo andare in bici, chi del suo andare a piedi. Esperienze di persone che hanno percorso chilometri nel mondo e probabilmente nell'animo umano. Si parla di quel senso del tempo camminato a piedi di cui non abbiamo più misura: misuriamo le distanze temporali in unità di tempo veloce, 5 minuti in macchina, 3 ore d'aereo, più difficilmente riusciamo a stimare distanze in “tempo lento”.

Noi facinorosi a Peio ci riusciamo. L'attraversamento delle valli e l'imposizione di “ritardi” dovuti alla mancata coincidenza dei mezzi pubblici ci ha dato l'occasione per “stare”, anche a “scapito” di un rientro al buio.

E poi ho finalmente trovato una dicitura che da tanto cercavo. Ho sempre pensato che non esistesse il “brutto tempo” (vedi le nuvole del Vioz, o la pioggia, la grandine...): adesso so che si chiama “tempo diversamente bello”. :-)

Partecipando a tutto ciò ho ricontattato molto del nostro modo di stare insieme, quello dei facinorosi e dei loro simpatizzanti, sostenitori, forzatamente confinato nel breve tempo estivo, qualche settimana se ci va bene, così intenso e unito nell'ambiente che amiamo e di cui ci lasciamo circondare.

Non è solo l'esperienza di una sosta estiva dal lavoro, di un tempo che è segnato e a volte assediato da tanti problemi e situazioni dolorose che premono. E' una necessità del corpo e dello spirito di guardarsi dentro e di condividere ciò con amici.

Risaliti in auto riprendiamo il cammino verso casa. Questa volta la natura ci ha lasciati liberi di seguire il nostro tempo cittadino e non ci ha posto “ostacoli”. Ma li cerco, li voglio, e non si fanno attendere. Lungo un rettilineo, la luna dritta sopra a noi illumina la striscia d'asfalto umida bagnata dal precedente acquazzone. 100 metri, spente le luci dell'auto, percorsi su questa magica scia d'argento.

Scendendo dal passo, dopo essere stati ripetutamente avvisati dalla segnaletica che dice “pericolo: attraversamento caprioli (o cervi, o camosci?)” un ultimo incontro: un giovane capriolo, nel centro strada, io fermo abbasso i fari, lui mi fissa e con il suo fare lento prende la via del bosco.

Cosa ci fa un capriolo in centro strada? Forse si è lasciato attrarre anche lui dalla magica scia argentea, forse si è lasciato incuriosire dal mare di piccoli puntini luminosi che laggiù, lontani e visibili attraverso l'ampia gola rocciosa, tremolano nell'aria tersa: lui non sa che quella non è roba per lui, ma ne è attratto. Poi, lentamente, riguadagna il bosco voltando le spalle alla città degli uomini mentre il tempo della montagna continua, lento, a srotolarsi tra la faggeta, il sentiero, il bosco, la roccia, la neve e il ghiaccio. Da sempre.

  

Ok. Bla, bla bla... e quindi? Dopo questa piccola cronaca vi propongo tre cose:

1. una domenica, meglio se sabato pomeriggio e domenica, sulle “mie montagne cittadine”, leggasi, gruppo del Lagorai, a un'ora e mezza da Padova, pura wilderness, niente di meglio che con i colori dell'autunno. In giornata si può. Ma se venite qui il sabato, o ci passiamo in compagnia la sera per raggiungere i monti domenica, oppure... BIVACCOOO!
2. Lettura di alcuni brani del libro di cui vi parlavo. Li riporto sul blog, così perchè sia più comodo e rileggibile... ci provo.
3. Scopro, ma non è una sorpresa, che non c'è nulla di così nuovo sotto il sole. Trovo in internet il seguente evento, trascorso ormai: SABATO 11 AGOSTO ORE 21 RIFUGIO BATTISTI, REGGIO EMILIA. VIVERE, LAVORARE, AMARE CON LENTEZZA, CON BRUNO CONTIGIANI E PIERLUIGI TEDESCHI. Ne sapevate qualcosa, voi amanti del Battisti? Chissà... tutto da vedere.

Vi saluto con un caloroso e affettuoso “Buon dislivello”, a tutti voi e ad ognuno di voi.

Paolo